村庄，我的灶头烟炊
刘晓玲
桃花开了，桃花落了，踩着桃花的落痕，走在了儿时的小路上。
路，还是曾经的路，只是不再那么宽畅了，显得有些局促；小河，还是那条小河，只是流水不再那么欢跃了，显得有些涩滞。父亲桌上的酒香，又在路的端头飘起，我似乎又要沉醉一回了。
几代的学识基因浓缩在父亲的血液中膨胀了他飞翔的梦，无奈却象那无数的生命一样夭折在了那荒芜的年代，从此，他的心充满了绝望，那折断了梦的心田也变成了干涸的沙漠充满了对知识的渴望。随着我幼小生命的诞生与成长，渐渐地，父亲的心开始复活，我也逐渐成了他的梦重新飞翔的翅膀。多少个落日黄昏，我那稚嫩的身躯一次次站在村口路旁遥望着远方。由于年少气高，那时候，在我眼中的小路，尽管很长，但并不觉弯曲，似乎只需一步就可跨越。
整个少年时代是在无忧无虑的戏嬉中度过，因为读书仅仅是为了读书，并无明确的功利与压力，父亲威慑的眼睛，也奈何不过年少俏皮的身影。但渐渐地，随着时代的变迁，与八十年代所有的青年一样，远方的校门，就成了青春时期全部的梦。终于，那一天，父亲用自行车驮着我，是的，驮着我——我执意要下来走，他不肯，而我要他上来骑着车，他也不肯，一步又一步，在晨曦中，摇着那一串串清脆的铃声，将我送向了远方。没想到，那伴随着每一次迎来送往的一串串脆脆的铃声，竟穿越了我生命几十年的重量，成了横亘在心中的一座山梁。
哦，那回荡在生命中的车铃声呵！
回忆，象儿时的路一样泥泞。
“回来了，丫头”，“来，喝酒”，每一次回家，无须多言，总与父亲相坐对饮。三杯两盏淡酒，心也随着燃烧的酒精一同暖和起来。
夜色阑珊，而今已住满了异乡客的村庄，还是显得那样的宁静。水泥夹缝仅剩无几的田地上所生长的青菜，还是一样的绿油油，几株可怜的油菜花，是因为旧年收割时的遗漏而傲然生长，在微风中显得有些孤单，但这一切与遍地生长的如地毯般的绒草，浑然一体，全然单纯，朗丽，将种种纷乱与杂芜都抹去了，一同抹去的还有素日积存于心间的堵塞，留下了开阔气韵，尤如洪波宛曼，云海静谧。村旁的一棵玉兰，依然婷婷，时已花团紧簇，在绿叶尚未长成的并不长久的时光里，进行着宁静的盛宴。盛宴铺陈的热烈但不喧闹，气氛有些落寞但不悲凉。她们在静候绿叶长满枝头的那一天，那一天就是她们的回归之日，那是一种真正的回归，或者是一种彻底的消融，如雨入湖。
怀惴着旧时的那串串铃声，聆听着薄暮如缕的细语，我，又走在了这儿时的小路上。小路已不再如往年那样平坦了，尽管泥土上已覆盖上厚实的水泥；也不再通达了，尽管目光的尽头便是闪烁的霓虹。风从村边吹过，脚步极慢，极柔，挟带着的混合着泥土与青草的气息以及不知名的花香，沁人心脾。我总是十分容易被泥土与青草的混合气息所陶醉并酥软。阑珊的灯光散落下的一小片金黄，像情人的手温和而恬静地抚摸着路旁的一片翠绿。此时，我似乎听到了小路的抽噎声从四周幽幽飘来，断断续续。莫非是为了那曾经守候村口的远去的背影？莫不是她也知道，不久的将来，她的身影也将被淹没？
小路，还是那条小路，伸张的不知天，不知年；小河，还是那条小河，流淌的不知日，不知月。我捧出了口袋中昨日的铃声，并将她折成了一只小船，放在了小河缓缓的流水中。
历史，总是从一个个起点出走。
